Ancre 1

Ils naissent dans la mousse
Sous la pluie monotone
Dès qu’arrive l’automne
Que les feuilles sont rousses

A peine plus haut qu’un pouce
Comme une litanie
Ils sortent en colonie
On en voit qui se poussent

Les Champignons

Alain Hannecart

Ils ont des chapeaux mous

Comme des parapluies

Qui cachent leur frimousse

Des trous dans leurs culottes

Et comme souvent ils flottent

Ils portent aussi des bottes

Terminus radieux

Antoine Volodine

Quand on progresse dans la vieille forêt, quand on écrase sous ses bottes des branchettes perdues par les arbres, les sapins centenaires, les mélèzes noirs, quand on a le visage caressé ou battu par les mousses ruisselantes, on se trouve dans un univers intermédiaire, dans quelque chose où tout existe fortement, où rien n’est illusion, mais, en même temps, on a l’inquiétante sensation d’être prisonnier à l’intérieur d’une image, et de se déplacer dans un rêve étranger, dans un bardo où l’on est soi-même étranger, où l’on est un intrus peu sympathique, ni vivant ni mort, dans un rêve sans issue et sans durée.

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